La historia salta de unos a otros y yo les sigo, como si fuera una detective o una espía. Entro en sus casas, observo sus gestos, escucho sus palabras, les miro caminar, reír, hundirse en la miseria, enamorarse, trepar por encima de los otros. Y, mientras, analizo todo lo que leo, lo que veo. Me pregunto si entiendo verdaderamente lo que ocurre, si entiendo esa España que ya no existe y que no sé muy bien cuándo se sitúa. Me pregunto si es posible una vida como la de Maria Dolores, prostituta de lujo con una cuidada puesta en escena que se enamora a primera vista de otro personaje que no acabo de comprender, Vargas, genio de las finanzas y prisionero en su propia vida por algo que hizo en el pasado,en la guerra para ellos no tan lejana. Me pregunto si el libro está bien escrito o no, y disfruto de los delirios descriptivos en que a veces entra Torrente Ballester, y me pregunto si no estoy leyendo un folletín o un melodrama. Y al mismo tiempo observo a Landrove intentar salvar a toda esa gente preguntándome por qué aparecen en su vida, por qué se empeña él en salvarlos, por qué no quiere subirse al carro de los ganadores si de todos modos ya hace cosas que no debe. Pienso en la vida de Candidiña en EEUU, una vida que estoy segura que no aparecerá en la novela pero que me intriga, una vida que sé por mi madre que se dio a menudo entre las prostitutas madrileñas y los soldados americanos de Torrejón. ¡Será feliz allá lejos, casada con un hombre negro con problemas de integración en su propio país? ¿No le echará en cara él nunca su pasado? ¿Podrá dejar a su padre atrás?
En el salón suena la tele pero no la escucho, no estoy aquí sino con ellos, como una espía, como una detective, no puedo dejarlos. Me interrumpen y contesto casi sin levantar la mirada del libro, no quiero perderme uno solo de sus gestos, y me hundo y me hundo en ese mundo imaginario.
Off-side, de Torrente Ballester. Leedlo y decidme.
No hay comentarios:
Publicar un comentario